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| Epoque | Contemporaine (1945-aujourd'hui) |
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Ce visage semble surgir d'un entre-deux — ni tout à fait humain, ni totalement matière. Comme une sculpture qui aurait appris à ressentir.
Le regard, d'abord. Deux yeux d'un vert troublant, presque liquides, qui traversent les strates du bois comme s'ils cherchaient une sortie. Ils ne regardent pas vraiment le spectateur : ils semblent regarder , comme habités par quelque chose de plus ancien, de plus profond.
Le visage est fragmenté, éclaté en plaques irrégulières, comme un masque qui se fissure lentement. Chaque morceau révèle une autre peau, une autre émotion, une autre vérité. C'est une identité en chantier, en tension permanente entre ce qui est montré et ce qui se dissimule.
Les coulures de couleurs — presque accidentelles — viennent briser la monochromie chaude du bois. Elles apparaissent comme des failles émotionnelles, des éclats d'âme qui débordent malgré le contrôle. Un vert acide, un jaune vif, un rouge discret… comme des souvenirs qui refusent de rester enfouis.
Et puis il y a ces papillons, légers, presque irréels, qui flottent à la lisière du visage. Symboles de transformation, ils apportent une respiration, une promesse. Comme si, derrière la rigidité du masque, quelque chose était encore en train de naître.
C'est une œuvre qui parle de dualité, de construction de soi, de ces multiples visages que l'on porte — parfois pour se protéger, parfois pour exister.
Un visage qui ne se livre jamais entièrement… mais qui, précisément pour cela, fascine.
